Was als Einsamkeit begann,
zur Schmach gestärkt.
Als Qual der Seele,
ohne Ende.

Sterblichkeit als einzigst Trost,
in einer Unendlichkeit.
Eine Vielzahl an Wünschen,
Träume der Welt.

Niemals erreicht,
niemals gewählt.

Der Sieger der Schlacht,
wird sich selber ermorden.
So wird niemals sein,
ein jeder der Verlierer.

Trugschluss bleibt übrig,
nirgends Verstand.
Aber das war das Ziel.

Ein niemand verstand.